Rue d’Enghien, ce fut un nouvel ennui. D’abord, la porte du commissionnaire en marchandises était tellement encombrée de camions, qu’il manqua se faire écraser ; ensuite, il tomba, au milieu de la cour vitrée, sur une b***e d’emballeurs clouant violemment des caisses, et dont pas un ne put dire où était Bachelard. Les coups de marteau lui fendaient le crâne, il allait pourtant se résoudre à attendre l’oncle, lorsqu’un apprenti, apitoyé par son air de souffrance, vint couler à son oreille une adresse : M lle Fifi, rue Saint-Marc, au troisième étage. Le père Bachelard devait y être.
– Vous dites ? demanda le cocher qui s’était endormi.
– Rue Saint-Marc, et un peu plus vite, si c’est possible.
Le fiacre reprit son train d’enterrement. Sur le boulevard, il se fit accrocher par un omnibus. L
