– Mamma, quanti luigi si fanno con una botte di vino?
– Tuo padre vende le sue a cento, e cento cinquanta e talvolta anche duecento franchi; almeno così mi pare di aver udito.
– E può raccogliere millequattrocento botti?...
– In verità, fanciulla mia, non ne so nulla; tuo padre non mi parla mai dei suoi affari.
– Ma dunque il babbo dev'essere ricco!
– Forse; però il signor Cruchot mi disse dell'acquisto di Froidfond due anni or sono, e questo l'avrà un po' paralizzato. –
Eugenia, che non capiva più niente della ricchezza del padre, si fermò lì con i calcoli.
– Oh, non si è nemmeno accorto di me, il piccino! – esclamò la domestica tornando. – È sdraiato sul letto come un vitello e piange come una Maddalena; ma da quale sventura è stato colpito il povero giovane?
– Saliamo a conforta
