L’urne cinéraireCeci se passait il y a trois ans.
Le soleil projetait ses rayons printaniers dans la chambre à coucher d’un vieillard affaibli par la maladie. Alfred, le neveu, se tenait pensif, au chevet du bonhomme.
– Antoine, ordonna le maître, habillez-moi.
Le domestique passa une robe de chambre sur le torse amaigri du mourant, dont les jambes, en se croisant, rendaient comme un cliquetis de bâtons qui s’entrechoquent, puis il le plaça dans un fauteuil.
– Vous nous servirez ici, dit l’oncle, et recommandez en bas le champagne frappé et la langouste. Mais, auparavant, mettez sur la table l’objet qu’on m’a envoyé hier ; j’en expliquerai l’emploi à mon neveu en déjeunant.
Antoine ouvrit un coffre-fort dissimulé sous l’apparence d’un meuble de Boule, et dans lequel on voyait des écri
