Sauver un Magnat Paralysé en Tant que Sa Fausse Épouse ?!

Chapter 4

　　"C'est juuuuste ici..."

　　Summer arborait un sourire béat, allongeant délibérément ses mots pour savourer la tension palpitante sur le visage de Charles, et de tous les autres.

　　"Où ?!"

　　Cette fois, les trois protestèrent à l'unisson, leurs visages tendus, leurs yeux flamboyants d'impatience. Charles, Margaret et Isabella vibraient littéralement de convoitise.

　　Les Knight s'accrochaient certes aux franges de la haute société de la Ville Q, mais dans les coulisses, ils croulaient sous les dettes. Leurs seules bouées de sauvetage étaient le vaste héritage laissé par la mère de Summer et cette alliance matrimoniale précaire avec la famille Barron.

　　Malheureusement, le "prince" en question n'était autre qu'Alexander—l'héritier le plus négligé et le moins désiré de tout le clan Barron.

　　Évidemment, Charles n'avait aucune intention de gaspiller sa précieuse fille cadette, Isabella, pour une cause perdue.

　　La seule lueur d'espoir ? Isabella était assez rusée pour concocter ce petit stratagème—faire en sorte que Summer, l'"idiote" de la famille, prenne sa place.

　　Sous leurs regards fiévreux, Summer cligna de ses grands yeux, innocemment trompeurs, puis afficha un large sourire niais. Elle frappa dans ses mains et se mit soudain à chanter joyeusement :

　　"Au pays des petits lutins bleus, où les champignons poussent~

　　Derrière une porte en bois, dans une maison champignon qu'ils connaissent~"

　　"Te moques-tu de moi ?! Tu veux mourir ?!"

　　Charles explosa. Il attrapa un bol sur la table et le lança directement au visage de Summer. Honnêtement, des accès de colère de ce genre n'étaient même plus surprenants—ils arrivaient tout le temps.

　　L'ancienne Summer ? Elle se serait précipitée sous la table, tremblant comme une feuille. Et Isabella et Margaret, elles auraient été là, à rire de sa détresse. Mais cette fois-ci, quelque chose de différent s'est produit—Summer n'a pas bronché. Elle est restée immobile et a laissé le bol s'écraser contre son front. Fort. Suffisamment fort pour fendre la peau. Du sang a immédiatement coulé le long de son visage.

　　Charles s'est figé, totalement désarçonné. Son esprit s'agitait, l'irritation bouillonnant en lui. Cela n'avait aucun sens. Son ex-femme, Claire, avait été si gracieuse, si élégante—comment avait-elle pu donner naissance à quelqu'un d'aussi stupide ? Ce qu'il avait commodément oublié, bien sûr, c'était que Summer n'était pas née ainsi. Elle était devenue comme ça à cause de lui—il y a des années, juste pour forcer Claire à signer les papiers du divorce, il avait enfermé la jeune Summer dehors dans un froid glacial toute la nuit. Elle avait failli mourir ; la fièvre avait consumé sa vivacité et l'avait laissée brisée. Pas qu'il ressentît le moindre remords. En vérité, il était seulement devenu encore plus cruel au fil des années.

　　Mais Summer ? Elle comptait les secondes dans sa tête, ses yeux froids derrière le voile de larmes. Exactement à ce moment-là—

　　"Monsieur, l'intendant de la famille Barron est là !" annonça une femme de chambre, visiblement pressée, depuis la porte. Alors que le domestique s'écartait, l'intendant des Barron entra, prêt à délivrer un message de la part du vieux Monsieur Barron lui-même. Les yeux de Summer brillaient astucieusement. Timing parfait.

　　Elle s'effondra au sol, les mains plaquées sur son front ensanglanté, et éclata en sanglots théâtraux. "Owwieee ! Ça fait maaall ! Papa a frappé Summer ! Papa est toujours méchant ! Summer déteste Papa !"

　　"Charles !" Le visage de l'intendant s'assombrit comme un ciel d'orage. Certes, il n'avait jamais eu une haute opinion de Summer, la fameuse folle de la famille Knight. Mais avant de partir, le vieux M. Barron l'avait répété encore et encore : Summer était désormais la fiancée choisie par Alexander. Elle devait être traitée avec respect. Aucune exception.

　　Il ignorait ce qui avait fait changer d'avis le vieil homme du jour au lendemain : hier, tous les efforts étaient concentrés sur Isabella, et aujourd'hui, soudainement, Summer. Mais maintenant ? Juste devant ses yeux ? Charles avait osé lever la main contre la fille choisie par le vieux M. Barron lui-même ? Inacceptable.

　　L'intendant s'avança d'un pas pressé, aida Summer à se relever et fixa Charles d'un regard glacé. La colère grondait dans sa voix. "Mademoiselle Summer est la future belle-fille personnelle du vieux M. Barron. As-tu perdu la tête en la frappant ? Appelez un médecin—tout de suite !"

　　"O-oui ! Tout de suite !" Charles tressaillit, une lueur de peur dans les yeux, et fit immédiatement signe aux domestiques de s'occuper de la blessure de Summer. Les Barron étaient la famille la plus puissante de la ville de Q, et cet intendant n'était pas un simple serviteur—il était l'assistant de confiance du vieux M. Barron. Quelqu'un comme Charles n'oserait pas se le mettre à dos.

　　Summer savait quand faire profil bas. Elle ne prononça plus un mot sur cette agression.

　　Elle n'était pas encore prête à renverser la table—elle préférait d'abord les laisser tomber dans le piège qu'elle tendait.

　　Le majordome se racla la gorge et parla d'une voix glaciale : "Charles, Monsieur Barron m'a chargé de vous informer que le banquet de fiançailles de Mademoiselle Summer et du Jeune Maître Alexander aura lieu ce soir à 19h, à l'hôtel JL."

　　"Bien sûr ! Nous y serons sans faute !" répondit Charles en hochant la tête avec empressement, l'ambition brillant dans ses yeux.

　　Ce n'est qu'alors que le majordome se détourna pour partir. Mais juste avant de sortir, il adressa un dernier regard à Summer.

　　Habillée simplement, sans une trace de maquillage, elle était pourtant d'une beauté frappante—rien à voir avec l'idiote laide dont parlaient les rumeurs. Et à en juger par le comportement de Charles... ce n'était pas la première fois qu'il la maltraitait. Le majordome se promit mentalement de tout rapporter à Monsieur Barron.

　　Isabella suivit le regard de l'homme et se mit enfin à vraiment observer Summer. Son expression changea—quelque chose clochait.

　　Depuis quand cette idiote savait-elle s'habiller ? Et ce vêtement... il lui allait vraiment ?

　　Après le départ du majordome, Charles ne jeta même pas un coup d'œil à Summer. Certes, le JL était l'hôtel le plus luxueux de la ville, mais Alexander ? Il était le fils le moins favorisé. Quel intérêt ?

　　Si ce n'était pas pour l'argent, Charles ne se serait même pas donné la peine de céder Summer.

　　"Faites ce que vous voulez. Préparez-la simplement," lança-t-il froidement avant de monter à l'étage pour se reposer.

　　Isabella et Margaret lancèrent à Summer des regards pleins de ressentiment, mais se mirent tout de même à s'occuper de sa préparation.

　　Ils n'étaient pas contents, mais ils n'avaient pas le choix: rendre Summer présentable, convaincre le vieux Monsieur Barron qu'elle était un bon parti, et la marier à Alexander. Ainsi, Isabella n'aurait pas à s'y soumettre.

　　Mais lorsqu'ils l'ont légèrement pomponnée et que Summer s'est présentée devant eux—portant un maquillage léger et une robe simple de gamme moyenne—ils étaient véritablement stupéfaits. Cette idiote avait l'air de sortir d'un tableau classique. Sa beauté ne pouvait être dissimulée—des traits élégants et lumineux, un nez fin, des lèvres rouges comme des pétales de rose. On aurait dit qu'elle avait été sculptée par les dieux eux-mêmes. Même avec Isabella dans toute sa splendeur, être à côté de Summer la rendait... banale.

　　Consciente d'avoir été complètement éclipsée, Isabella serra les dents, la jalousie grimpant en elle. Mais elle s'en remit rapidement. Après tout, une fois que cette idiote serait mariée à Alexander—le fils aîné froid, v*****t et terrifiant—elle serait probablement broyée et recrachée en moins d'une semaine.

　　Pendant ce temps, l'homme qu'Isabella redoutait comme un cauchemar—Alexander—venait de sortir du domaine des Barron. Vêtu d'un costume sombre impeccablement taillé, il se tenait sous le soleil, chaque mouvement dégageant une autorité silencieuse. Tel un roi ancien—lointain, intouchable, dont la seule présence poussait instinctivement les gens à baisser la tête.

　　"Monsieur, M. Frost a dit que si vous n'avez pas envie d'assister au banquet de fiançailles ce soir, vous êtes le bienvenu chez lui pour vous détendre", dit Ethan Hart en s'approchant.

　　"Pourquoi n'irais-je pas ?" Les lèvres d'Alexander s'incurvèrent en un léger sourire—une rare douceur dans son expression habituellement froide.

　　Il savait pertinemment que ce soir, lors de ce banquet, quelqu'un prévoyait de passer à l'action.

　　Et sa petite imprudente ?

　　Il devait être là.

　　Il devait veiller sur elle. Comme toujours.