Aila pensait que son aveu le découragerait, qu'il prendrait ses distances, mais, au contraire, secouant la tête comme s'il refusait l'éventualité de la perdre, il resserra l'étreinte de ses bras autour de son corps. Il se tenait trop près, beaucoup trop près. Trop tard... Sa lumière s'éteignit. Elle se blottit contre lui, oubliant un court instant son ventre rebondi qui les séparait. Pardon ne pouvait que le remarquer. Il se figea. Sa main, légèrement tremblante, parcourut lentement sa robe jusqu'aux formes arrondies qui balayèrent ses derniers doutes. Il se recula et écarta les pans du manteau d'Aila, découvrant avec ses yeux ce que ses doigts touchaient encore. Stupéfait, il leva son regard interrogateur vers elle, et murmura :
— Aila, un enfant...
Comme l'aurait fait le fil d'une lame
