KAPITEL XI
TOD DES KÄTZCHENS
Nacht. Franco war höchst konzentriert, hielt seine Arme ausgestreckt über der Schreibmaschine und tippte wie beflügelt weiter. Er hielt seine Handgelenke starr und bewegte nur seine Finger, während er direkt auf das Blatt Papier vor sich starrte, jetzt brauchte er nicht einmal mehr nach den Tasten zu suchen. Er beschränkte sich darauf, die Worte zu beobachten, die wie durch Zauberei nach und nach auf dem Blatt erschienen, nur gelegentlich hielt er inne, um sich den Schweiß von der Stirn zu wischen. Er war sich sicher, dass er siegen würde, dass er die Geschichte endlich in die von ihm gewünschte Richtung lenken könnte. Bestimmt würde die Geschichte, die er schrieb, bald aufhören, da hin zu gehen, wo sie wollte, endlich würde er sie zähmen können und damit wür
