Photo volée, qu’il fallait faire. Volée au temps et à la mort. Plus simplement, plus humblement pour rendre hommage à ce qui est.
Un musée, disait l’autre : et pourquoi pas ?
« Vous entrez vous réchauffer un moment ? »
Corridor étroit, encombré de piles jusqu’au plafond de vieux journaux. Odeur de feu, de viande fumée, de fromage. Naphtaline au passage des manteaux. Immense cuisine noircie, sol incroyable de briques rafistolées au ciment, étagères, lit de camp jonché de couvertures en désordre. « L’hiver c’est là qu’on se replie, vous comprenez, faut pas regarder le chenit… » Aperçois enfin dans le contre-jour de la fenêtre la vieille femme assise qui casse des noix à petits coups de marteau. Distingue mal ses traits sous le foulard, mieux ses mains nerveuses, rapides. « Alors c’est vou
