Ariane n’avait pas répondu à son courrier. Il espéra quelques jours encore trouver au fond de sa boîte aux lettres le pli propice à la cicatrisation de cette déchirure, mais l’absence de signes de sa part l’abandonnait à la désespérance. Il rentrait le soir après son travail dans son grand appartement vide, larguant ses chaussures d’une secousse, du bout de ses orteils en travers de la pièce, vidant des verres de whisky, fumant cigarette sur cigarette. Il s’affalait devant la télévision, les yeux dans le vague, comme on regarde un feu de bois s’effondrer peu à peu dans la braise de la cheminée, le téléphone à portée de main.
Après quelques jours de complet abandon, rien ne sortant de l’apathie qui l’étouffait, il s’efforça de se fermer pour quelque temps à tout ce qui pouvait le ramener à
