XLVIl neigeait fort ce matin-là. Les longues griffes décharnées des arbres se faisaient plus douces sous leurs gants blancs ; les pelouses devenaient des écrans de lumière, les maisons désossées retrouvaient un peu de leur épaisseur. De-ci de-là, la flamme rosée d’une veilleuse rappelait que la vie couvait encore dans ce monde blanchi que quelques individus pressés venaient tacher de leur manteau sombre. Ils accouraient par grappes et se mettaient en cercle sur le trottoir, les mains jointes non pas pour se recueillir, mais pour se réchauffer. Pas de brasero, ni de tombe, mais un escabeau sur lequel était perché le commissaire-priseur dans un équilibre que sa bosse rendait précaire.
« Mesdames, messieurs, cria-t-il pour couvrir la sirène du camion de police qui arrivait, nous allons procé
