VIIIl s’était mis à neiger. Une neige mouillée qui étouffait progressivement la rumeur de la ville. On s’engouffrait dans la bouche du métro ou dans un bus en faisant attention de ne pas se faire happer par les portes coulissantes. Les voitures glissaient sans bruit sur la chaussée blanchie. Chacun regagnait sa tanière, éclairée par la flamme d’une veilleuse, pendant qu’à l’étage, les enfants regardaient avec envie les arbres et les fils électriques ployer sous le poids du sucre glace. C’était l’heure où les horloges égaraient une seconde, où les hommes fermaient leurs écoutilles et ne pensaient plus à rien. La ville sombrait dans une léthargie que seul le ballet des sémaphores venait encore animer. Et pourtant, quelque part dans une rue identique à tant d’autres s’éleva soudain un chant c
