Le messager
Plusieurs stèles sont disposées en rang au beau milieu d’un terrain magnifiquement entretenu. Inscrits pour la plupart en lettres dorées, de nombreux noms aussi différents les uns que les autres jalonnent les pierres grises. Cachés derrière un énorme olivier deux fois centenaire, deux caveaux quasiment identiques et peu entretenus souffrent depuis des années du temps capricieux des quatre saisons. Le granit sculpté en est pâli. Tout juste en face, un homme se tient debout vêtu de noir, les mains jointes dans le dos. Les épaules tombées, la tête inclinée, il contemple la pierre tombale posée à même le sol devant ses pieds. Cela fait maintenant quelques semaines qu’il vient là chaque jour, tenant fortement entre ses mains un bouquet de roses rouges dont les épines s’enfoncent da
