Le complot
Le lendemain, Chen et l’Être suprême sont installés confortablement dans leur jardin de méditation. Le ciel est radieux, aucun nuage à l’horizon, même les oiseaux chantent la tête haute, les pattes posées sur de fines branches.
À demi assis sur des fauteuils en osier, recouverts de coussins moelleux, Chen et son mari, avec leur pince-nez pour mieux voir lisent chacun un livre traduit en ancien dialecte chinois. Mis à part eux, personne ne sait lire ces écritures. Chaque page est manuscrite à l’encre de Chine, un travail très minutieux, fait par des doigts agiles. Alors qu’ils sont en pleine lecture, un jeune garçon chinois, avec un chapeau de paille enfoncé sur le haut du crâne, vêtu d’un kimono noir, apporte sur un plateau deux tasses de porcelaine accompagnées d’une théière
