Michele
J'ai vu sa main droite se transformer en poing et il a commencé à marteler le coin du banc, doucement et en rythme. Peut-être que ces petits coups signifiaient plus que de ne pas savoir quoi faire. Peut-être qu'ils voulaient dire une agitation interne, une lutte. Car, tout comme il y avait le bon et le mauvais Miguel, il y avait aussi le sensible et le froid Miguel. Il ne savait pas qui être maintenant. Il ne savait pas quoi démontrer.
– Tu comprends, Michele ? Sa voix sonnait comme si elle sortait d'une grotte, étouffée et basse. – Je n'ai jamais été puni parce qu'ils ne se souciaient pas de savoir si j'allais devenir quelqu'un de décent ou non.
Je l'ai regardé. Je n'avais aucune idée à quel point cela pouvait le blesser de parler de ses parents. Je suis un idiot d'aborder ce s
