Sa voix s’enrouait, il soufflait bruyamment.
— Vous l’avez rencontrée ? demanda Éberlin.
— Je lui ai parlé, oui. Une autre femme. Physiquement, moralement, plus d’ambition, rien.
Il loucha vers la fiole, réfléchit.
— Au fond, c’était préférable pour moi aussi. Je n’aurais pas pu, trop tard. Je suis malade, monsieur, savez-vous ? Très malade. Il n’y a que ça qui m’aide à tenir.
Ayant ménagé sa transition, derechef Philbert sollicita la bouteille et glop ! il s’administra cul sec son viatique.
— Le matin encore, reprit-il, ça va à peu près, je fais illusion. Mais à mesure que la journée s’avance, c’est l’horreur : vertiges atroces, sueurs glacées… je tiens à peine sur mes jambes. Je crois que c’est le cœur.
Éberlin compatit en silence. Il remarquait mieux maintenant les yeux jaunes in
