VElle dort.
C’est dimanche. Arthur la contemple. Elle n’a gardé sur son corps que le tee-shirt qu’il lui a prêté. Le maillot, froissé par des mouvements que seul le sommeil peut créer, paraît bien court au petit matin. L’oreiller ressemble à un punching-ball malmené par un athlète énervé.
Elle est allongée en chien de fusil, la tête posée sur son avant-bras gauche replié. L’extrémité de l’index et celle du majeur sont visibles. À peine. Ses cheveux rebelles masquent le dos de la main.
Le lit est défait. Elle a dû combattre ses démons une partie de la nuit. Ceux-là sont toujours redoutables quand on se trouve dans un demi-sommeil au bout d’un chemin qui ne mène nulle part et qu’ils jouissent de constater votre totale impuissance.
La couverture épaisse a glissé sur le tapis et le drap de
