AXIANE
À l’avant du bateau, assis sur un rouleau de cordage, Pétros ferme un instant les yeux sur ces images si nettes dont il a peine à croire qu’elles remontent à tant et tant d’années. C’était en 1955. Il avait trente-six ans et n’avait encore rien fait de sa vie. Il héritait d’une maison vide, d’un atelier, d’une cour, de tous les outils dont il pouvait rêver, de blocs de marbre que Séféris avait fait rentrer depuis des lustres et des lustres...
L’air est tiède, un peu plus frais après l’orage, et la nuit étincelle de toutes les étoiles retrouvées. Au loin, il distingue de plus en plus nettement les lumières de Paros. Rien n’est plus fantastique que cette traversée dans l’ombre, d’île en île qu’il connaît si bien et dont il imagine mille détails, dont il retrouve mille images. La nui
