L’AMOUR, LA MORT
Miléna tint promesse. Pendant toute une année, elle fut une veuve presque exemplaire. Toute vêtue de noir, même si le décolleté était profond sur sa poitrine énorme qui tanguait et dansait à chaque pas, engoncée dans son armure sombre, prête à déborder, à se répandre, lourde et généreuse. Le soir, une mantille noire voilait un peu la chair blanche et attisait le désir brutal des clients.
Déçus, les clients. Aucun n’avait le droit d’approcher, de poser une main, d’oser une caresse, de jeter même un regard.
— Je suis veuve, disait-elle. Respectez la mémoire de mon pauvre Swarza.
Elle abandonnait alors quelques larmes qu’elle essuyait avec de longs reniflements qui faisaient dire à tous : “Comme elle l’aimait son petit homme !”
Personne n’y croyait mais tous finirent par
