À seize ans, nous savions tout de l’amour à force de regards, d’écoute, d’allusions attrapées, de couple surpris, de caresses que nous osions, entre nous, et qui nous rendaient folles. Nous savions tout de l’amour et nous n’en connaissions rien. Nous rêvions d’hommes grands et beaux qui ressemblaient aux soldats allemands qui traversaient souvent Dékéléia. Nous en avions peur et nous les admirions secrètement. Nos parents cachaient des partisans. Ils étaient noirs et secs, sales, toujours mal rasés. Ils ne parlaient que de guerre, de mort et de politique.
Nous savions à peine pourquoi ils se battaient, nous qui rêvions aux hommes blonds que tout le monde haïssait. Et puis, un matin de 43, le jour venait à peine de se lever, ils sont arrivés par camions entiers à Dékéléia. Ils étaient près
