VII— Et voilà qu’un flic s’en mêle !
Je n’aime pas ça. Si je suis venu me planquer ici, ce n’est pas pour en recevoir chez moi !
Et puis ça cherche toujours des poux dans la tête. Ça ment, ça invente parce que ça veut tout savoir. Moi, je ne dirai rien. Pas un mot de plus, ni de trop !
Alice n’aurait pas dû se pointer. Elle serait encore vivante. Tout serait comme avant. Au lieu de ça, on va courber l’échine, attendre que l’orage passe. Espérer que le tonnerre ne s’invite pas au spectacle.
Et puis, est-ce que j’ai fait moi devant le corps d’Alice ? La mémoire sait y faire dans ce qu’elle garde et dans ce qu’elle efface.
Je l’ai regardée, c’est sûr. Je l’ai regardée. Alice, toujours belle. Toujours.
