En son for intérieur, Moustique savait qu’elle aurait dû être terrifiée par le mâle insolite qui lui tenait la main. Il avait menacé de la tuer, après tout. Diable, il avait même essayé.
Elle se disait que s’il voulait vraiment la tuer, il aurait pu le faire pendant qu’elle était inconsciente. Elle avait la mauvaise habitude de s’évanouir à la vue de la moindre goutte de sang. L’un des guérisseurs que son père avait appelés la première fois que c’était arrivé avait dit que c’était probablement une réaction à un mauvais souvenir. Il avait raison. Chaque fois qu’elle voyait du sang, elle revoyait ses parents et les autres membres de l’équipage de la petite navette de recherche qui gisaient dans des mares pourpres. Elle se rappelait s’en être éloignée à la hâte, craignant de devenir comme eu
