IXTel qu’un homme pris de vertige, pâle comme si tout le sang de ses veines eût afflué à son cœur, Jacques de Boiscoran jetait autour de lui des regards éperdus. Il ne rencontra que des visages mornes et consternés.
Antoine, son vieux valet de chambre, s’appuyait chancelant à l’huisserie de la porte. Le greffier Méchinet restait la plume en l’air, béant de stupeur. M. Daubigeon baissait la tête.
– C’est horrible, murmura-t-il, horrible !
Et lourdement il se laissa tomber sur un fauteuil, comprimant de ses deux mains le sanglot qui brisait sa poitrine.
Il n’y avait que M. Galpin-Daveline à ne pas paraître ému. La loi, dont il se considérait comme une imposante manifestation, ne s’émeut pas. Même le pli de ses lèvres minces trahissait comme l’ébauche d’un sourire aussitôt réprimé ; le fr
