XXIII
La vie, c’est la mort
La mort, c’est la vie
En mon absence, mes compagnons de captivité avaient philosophé à qui mieux mieux. Lorsque je rentrai, mon ami Clou avait la parole :
– Mes amis, dit-il, résumons-nous !
– Oh ! oui ! Il est temps ! s’écria le chœur des prisonniers.
– On peut considérer, je crois, la matière comme un pur néant.
– Oui ! à bas la matière !
– Qu’est-ce que le corps humain ? Des os, des cheveux, des poils, des nerfs, des muscles, du sang, de la bile, de la salive, que sais-je ? un amas de choses dégoûtantes. Tous les détails en sont repoussants, et l’ensemble souvent n’est pas beau.
– Exemple : Boleslas ! dit le cruel Rochetaillade.
Le Slave poussa un sourd gémissement.
– Si la matière est dégoûtante, reprit Clou avec force, nous devons repousser la ma
