Point de vue inconnu
Tu veux connaître mon histoire, pas vrai ?
Bien sûr que tu veux.
Les gens adorent ça.
Les riches, les pauvres, les drames qui sentent la sueur et le sang.
Ça les fascine.
Alors écoute bien.
Parce que je ne le répéterai pas.
Je suis né dans un trou qu’on appelle Recife.
Une ville où les murs transpirent la crasse et où les ponts abritent plus de cadavres que de mendiants.
Là-bas, le soleil ne réchauffe rien.
Il écrase.
J’avais dix ans quand j’ai trouvé ma mère morte.
Une overdose.
Elle était allongée sur le sol de notre baraque en bois.
Les yeux ouverts.
Plus de lumière dedans.
Tu veux que je te dise ?
Elle était belle, ma mère.
Même dévorée par la d****e, elle restait belle.
Et je l’aimais.
Ouais, malgré tout.
Elle se battait, parfois.
Mais pas a
