Les parois de carbone du drone ne vibraient plus ; elles hurlaient. C’était un cri de métal et de composites, une plainte déchirante sous la poussée brutale de moteurs magnétiques poussés bien au-delà de leur limite de rupture. À l'intérieur de l'habitacle exigu, l'air n’était plus qu’un mélange suffocant d'ozone brûlé, de sueur froide et de cette odeur de peur primale qui précède les catastrophes. Nous étions suspendus dans un néant gris, arrachés à la terre ferme du fjord mais pas encore tout à fait sauvés, telles des mouches prises dans la toile invisible d’une araignée numérique à l’échelle planétaire.
Yassine, les phalanges blanchies par la force avec laquelle il agrippait les manches de pilotage, luttait contre une carlingue qui menaçait de se désintégrer à chaque seconde. Ses muscl
