La descente dans le Puits des Échos n'était pas une chute, c'était une dissolution. Chaque marche que je franchissais semblait effacer une strate de ma mémoire superficielle pour laisser place à une résonance ancestrale. L’air, s’il existait encore, était saturé d’une électricité sémantique qui faisait grésiller les circuits émeraude sous ma peau. Je ne voyais plus avec mes yeux, mais avec une sorte d’intuition syntaxique : je percevais les courants de pensée qui avaient traversé ce palais depuis l’époque des Omeyyades jusqu’à l’invasion invisible des Réscripteurs.
Au fond du puits, là où l’obscurité aurait dû être totale, régnait une clarté clinique, une lumière sans source qui rappelait les laboratoires de Correction. Et là, debout devant une paroi de verre noir qui semblait aspirer tou
