Et il promenait ses longues mains émaciées parmi les notes éparses, et il s’exaltait, dans ce rêve des milliards reconquis, partagés équitablement entre tous, dans cette joie et cette santé qu’il rendait d’un trait de plume à l’humanité souffrante, lui qui ne mangeait plus, qui ne dormait plus, qui achevait de mourir sans besoins, au milieu de la nudité de sa chambre.
Mais une voix rude fit tressaillir Saccard.
– Qu’est-ce que vous faites là ?
C’était Busch qui rentrait et qui jetait sur le visiteur un regard oblique d’amant jaloux, dans sa continuelle crainte qu’on ne donnât une crise de toux à son frère, en le faisant trop parler. D’ailleurs, il n’attendit pas la réponse, il grondait maternellement, désespéré.
– Comment ! tu as encore laissé mourir ton poêle ! Je te demande un peu si
