Pourquoi ? La question me harcèle, mais la réponse me fuit toujours. Je m’emmitoufle précipitamment dans un t-shirt sec, transpiration froide collée à la peau, mon unique armure dans cet univers en désordre.
De retour dans le salon, je trouve Riot en train de réarranger les meubles, tentant vainement de redonner vie à cette maison meurtrie. Il ne dit rien, ses gestes lourds trahissant une fatigue plus profonde que les blessures visibles. Sans un mot, je reprends le balai, balayante les débris et les fragments de nos vies brisées.
Le temps s’écoule lentement, chaque mouvement chargé d’une tension non dite. Près d’une heure s’est écoulée dans ce silence pesant, et pourtant la maison semble toujours engloutie par le chaos. Je m’applique à ramasser un vase brisé, pièce par pièce, quand un gr
