V
Madame de Luzay penchait la tête en avant, comme si elle eût voulu ne perdre aucun mot de cette improvisation où madame de Crémeil mettait un feu extraordinaire. Cela lui faisait l’effet d’une musique dont toutes les notes lui eussent été inconnues. Mais sans se laisser étourdir par leur vivacité :
– Et M. de Marvoix, qui t’aime, veux-tu me faire croire qu’il soit couché dans un tombeau ? s’écria-t-elle.
– Non, certes !
– Tu vois donc bien !
– Mais s’il est heureux, – et ma petite vanité est intéressée à supposer qu’il l’est, – c’est parce qu’il est inquiet, tourmenté, jaloux. Il sent qu’il n’est pas mon maître, et un aiguillon le pousse, le presse, l’irrite, et c’est ce qui le fait vivre.
– Ainsi c’est par tendresse que tu le déchires du bout de tes ongles roses ?
– Peut-être !
