I
JIM FLEMMINGVannes - France.
De l’autre côté de la Manche, la calligraphie de l’étiquette lui fit tirer sa petite langue.
— Béta… caro… tène, œu… ffrais, géli… fiants. Tout ça ne plairait pas du tout à maman, peut-être les œufs ?
— On ne le lui dira pas, alors tu peux manger ta madeleine.
Jim débarrassait les miettes du petit-déjeuner, le regard tourné vers la fenêtre située au-dessus de l’évier. Des cordes, pire des seaux, il pleuvait dru ce matin. Satané hiver humide, qui encrassait son esprit. Vilaine mélancolie.
Nullement affectée par la météo, la petite voix de derrière le bar poursuivit son questionnement :
— Et dans le coca, il y a quoi ?
— Mon petit Ben, je qualifierai de mystérieux, ton breuvage made in US.
— De la réglisse ?
— Et plus si affinités… Un grand cru sirupe
