Le café est plein à craquer. Des conversations s’entremêlent dans un murmure de tasses et de cuillères, l’odeur du café fraîchement moulu flotte dans l’air. Je m’installe à la table que Ludivine a choisie, près de la baie vitrée. Ma mère, elle, s’assoit face à moi, comme si elle s’était instinctivement placée pour m’observer, pour scruter chacun de mes gestes.
Je commande un simple cappuccino. Elle, un thé au jasmin. Ludivine, un jus d’orange pressé. Pendant quelques secondes, nous restons silencieuses. C’est étrange, presque inconfortable. Ma mère brise la glace la première :
— Alors, mes chéries, il faut qu’on s’organise. Nous n’avons plus qu’une semaine, et je ne veux pas d’une cérémonie improvisée. Tout doit être parfait. Ça doit être les fiançailles de l’année. Toutes mes amies doiv
