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Newhall - Los Angeles, 1926-1927Le dimanche, son père et sa mère venaient lui rendre visite. Son père lui disait à peine bonjour, posait un b****r hâtif sur sa joue et puis se mettait dans un coin. Ruth et sa mère s’asseyaient dans le patio. Elles voyaient les autres fantômes errer dans le jardin, sous le regard attentif des infirmiers en blouse blanche. Sa mère parlait. Mais pour ne rien dire. Elle parlait parce que c’était ce qui se faisait. Alors elle le faisait. Une heure après, ils repartaient. «Il se fait tard» disait la mère. «Oui, il se fait tard» répétait le père. «À dimanche prochain» concluait la mère. Le père était déjà en voiture, portière ouverte. Ce n’était pas la Hispano-Suiza H6C. Ni la Pierce-Arrow. C’en était une autre. Plus vieille. Moins étincelante. Sans chauffeur
