Elena était toujours debout dans le salon, l'enveloppe entre les mains, lorsque la porte d'entrée s'ouvrit brusquement.
Elle sursauta.
— Elena ?
C'était sa mère.
Maria entra, essoufflée, son sac à la main. Elle s'arrêta en voyant sa fille.
Puis son regard tomba sur l'enveloppe.
Son visage se décomposa.
Elena le remarqua immédiatement.
— Tu sais ce que c'est.
Maria ne répondit pas.
— Maman ?
Elle posa lentement son sac.
— Où as-tu trouvé ça ?
— Sur la table.
— Tu l'as ouverte ?
Elena leva la feuille.
— Oui.
Maria ferma les yeux.
— Mon Dieu...
— Qu'est-ce qui s'est passé le 17 septembre ?
Sa mère ne répondit toujours pas.
Elena sentit sa patience disparaître.
— Pourquoi tout le monde refuse de me répondre ?
— Parce que certaines choses sont compliquées.
— Non. Elles n
