– Oh ! quelle vie ! quelle vie ! ! !
– Est-ce ma faute, à moi, si ma mère est idiote ? – dit Madeleine en pleurant.
– Est-ce la mienne ? – dit Morel. – Qu’est-ce que je demande ? de me tuer de travail pour vous tous… Jour et nuit je suis à l’ouvrage… Je ne me plains pas… tant que j’en aurai la force, j’irai ; mais je ne peux pas non plus faire mon état et être en même temps gardien de fou, de malade et d’enfants !… Non, le ciel n’est pas juste, à la fin ! non, il n’est pas juste !… c’est trop de misère pour un seul homme ! dit le lapidaire avec un accent déchirant.
Et, accablé, il retomba sur son escabeau, la tête cachée dans ses mains.
– Puisqu’on n’a pas voulu prendre ma mère à l’hospice, parce qu’elle n’était pas assez folle, qu’est-ce que tu veux que j’y fasse, moi… là ?… – dit Mad
