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Libres
Décembre 1864
Le camp de mon père, Loup Chantant, bat au rythme de l’hiver. C’est une année froide. La neige tombe épaisse et drue. Nous sommes installés à l’abri du vent glacial, dans une petite vallée abritée de la région des Black Hills qui sont nos montagnes sacrées. Nous flemmardons dans le tipi de mon père. Nous racontons des histoires...
Aujourd’hui, le temps est tellement mauvais que personne ne s’est risqué dehors. Personne ne s’est mis à la recherche d’un gibier potentiel. Un lièvre inconscient, ou un cerf faible. Tant pis ! La femme de mon père, Femme Rapide — ma deuxième mère — nous prépare une soupe faite de viande séchée. Nous avons déjà bien entamé nos provisions d’hiver, et si ce sale temps continue, nous risquons d’avoir faim avant les grandes chasses au print
