Le jardinier ne comprit pas pourquoi j’étais dans tous mes états. Pris de court, il leva les mains comme pour protester.
— Oui, elle est enterrée là. Dans le verger. Mais pourquoi cela vous fâche, mademoiselle Sharpe ?
Nous étions au milieu des carrés du potager. Radis, épinards, framboisiers à l’abri de leurs filets ; les creux imprimés par les genoux dans la terre ; les bêches plantées toutes droites, comme des piquets.
— Parce que vous ne m’avez rien dit, Fury ! Pour quelle raison ?
— Je ne pensais pas que c’était important.
— Pas important ?
— Vous ne deviez rester qu’un mois. Et puisque vous insistez, sachez que j’étais au courant de votre deuil avant votre arrivée. Vous avez perdu votre mère, je me suis dit que vous n’auriez pas tellement envie de savoir qu’il y avait une tombe
