La tension dans la salle à manger n'était plus seulement une atmosphère, c'était une pression atmosphérique devenue insoutenable, alourdissant chacun de mes souffles. Alessandro était déjà debout, sa silhouette immense et sombre dominant la pièce. Il avait ce port de tête altier, cette assurance tranquille de celui qui possède non seulement le lieu, mais aussi chaque âme qui s'y trouve. Il ne nous regardait plus. Il attendait, le regard fixé sur le vide, comme s'il calculait déjà les conséquences de ce qui venait d'être acté.
Je sentais le regard de ma mère, Luciana, brûler dans mon dos, un mélange de satisfaction cupide et d'impatience malsaine. Mon père, Matheo, était affaissé sur sa chaise, le visage gris, les mains vides de toute force. Le silence était devenu un mur de verre infranch
