L'Avocate promise à la Mafia : Le Pacte de Sang

Chapitre 2 :Poids de la Couronne

​Le verdict est tombé comme un couperet, mais cette fois, c’était en ma faveur. Non coupable. Ces deux mots, je les ai savourés pendant exactement trois secondes avant que mon regard ne croise celui de mon père. Il n’a pas applaudi. Il n’a pas souri. Il s’est contenté de se lever, d’ajuster les boutons de son costume en soie italienne et de sortir de la salle d’audience avant même que j'aie pu ranger mon premier dossier.

​Je range mes affaires d’une main tremblante d’adrénaline. Mon client, Monsieur Rossi, pleure de joie et tente de me serrer la main, mais mon esprit est déjà dans le couloir. Je traverse la foule des journalistes et des curieux, mes talons claquant sur le marbre avec une régularité de métronome. Dehors, le soleil de l'après-midi frappe les vitres teintées des berlines de luxe garées en file indienne.

​Je le trouve sur les marches du perron, fumant une cigarette fine, le regard perdu vers l'horizon urbain.

​— Tu as été lente sur l'interrogatoire du second témoin, Elena, dit-il sans même se retourner.

​Le compliment que j'attendais meurt dans ma gorge. Je redresse le menton, mes yeux fixés sur son profil sévère.

​— J'ai gagné, Père. Rossi est libre. Le cabinet Miles vient de remporter sa plus grosse victoire de l'année.

​Il jette sa cigarette et l'écrase du bout de sa chaussure de cuir ciré. Il se tourne enfin vers moi. Son regard est une analyse froide, un scanner qui cherche la moindre faille.

​— Tu as gagné parce que j'ai passé vingt ans à t'apprendre à ne pas perdre. Ne confonds pas le talent avec l'obéissance. Tes sœurs t'attendent à la maison. Sofia et Bianca s'impatientent, et ta mère a organisé un dîner. Sois là à l'heure. Et Elena... change cette robe. Tu as l'air d'une veuve, pas d'une héritière.

​Il monte dans sa Mercedes noire sans m'attendre. Le chauffeur démarre en silence, me laissant seule sur les marches du palais de justice.

​L'héritière. Ce mot résonne en moi comme une insulte. Je suis l'aînée. Celle qui doit donner l'exemple, celle qui doit compenser l'absence du fils qu'il n'a jamais eu. Sofia et Bianca, mes petites sœurs, ont la chance d'être invisibles à ses yeux. Elles peuvent rire, sortir, gâcher leur temps. Moi, je suis l'extension de son ambition.

​Je monte dans ma propre voiture, une berline sportive élégante, et je conduis machinalement vers la propriété familiale. Mon téléphone vibre sur le siège passager. Un message de Sofia

Sofia : L'ogre est de retour. Il a l'air de mauvaise humeur. Dépêche-toi, Bianca a encore cassé un vase et maman est en pleine crise de nerfs.

​Je soupire. À 24 ans, je suis l'une des avocates les plus célèbres du pays, capable de faire trembler des procureurs chevronnés, mais dès que je passe le portail du manoir des Miles, je redeviens la petite fille qui essaie désespérément de ne pas décevoir.

​En arrivant, l'ambiance est lourde. Le manoir est un chef-d'œuvre d'architecture moderne, tout de verre et d'acier, mais elle me semble toujours aussi froide qu'un mausolée. Dans le grand salon, ma mère supervise les domestiques avec une agitation fébrile. Mes sœurs sont affalées sur les canapés en cuir blanc.

​— Alors, la star est de retour ? lance Sofia, 19 ans, sans lever les yeux de son magazine de mode. Papa a dit que tu avais fait du bon travail, mais que tu manquais de morsure.

​— Il ne dit jamais rien d'autre, je réponds en jetant mes clés sur la console. Où est-il ?

​— Dans son bureau. Il a reçu un appel étrange. Un homme avec un accent. Il a fermé la porte à clé, ce qu'il ne fait jamais.

​Mon instinct d'avocate se réveille. Matheo Miles ne ferme jamais son bureau, sauf s'il traite un dossier confidentiel... ou s'il cache quelque chose. Je me dirige vers l'aile Est de la maison. Le silence ici est différent. Plus dense.

​Je m'arrête devant la porte en chêne massif. J'entends des éclats de voix filtrer à travers le bois.

​— ... le contrat a été signé en 1991, Matheo. Tu ne peux pas revenir sur ta parole maintenant. Elle a 24 ans. Le moment est venu.

​La voix est profonde, calme, avec une pointe d'accent italien qui me glace le sang. Mon père répond, sa voix plus basse, presque suppliante — une chose que je n'ai jamais entendue de ma vie.

​—...... elle est mon meilleur élément. .......Laissez-moi encore un an. Elle vient de gagner le procès Rossi...

​— Les succès de ta fille ne nous intéressent pas, Miles. Ce qui nous intéresse, c'est le sang. Le pacte. Ton agence est à nous, et ta fille appartient à mon fils. Prépare-la.

​Je sens le sol se dérober sous mes pieds. Le monde de lois, de codes et de justice que j'ai construit s'effondre en une seule phrase. Je ne suis pas une avocate. Je ne suis pas une héritière.

​Je suis une dette.

​Je recule d'un pas, mon cœur cognant si fort dans ma poitrine que j'ai l'impression que les murs vont l'entendre. Je fais demi-tour et m'enfuis vers ma chambre, m'enfermant à double tour. Je me regarde dans le miroir. Mes yeux sont dilatés par la terreur.

​Qui est cet homme ? Quel pacte ?

1991... l'année de ma naissance.

​Soudain, mon ordinateur portable émet un signal sonore. Un e-mail anonyme vient d'arriver. L'objet est vide. À l'intérieur, une seule photo : une image de moi, sortant du tribunal cet après-midi, prise de loin. Et en dessous, quelques mots en italien :

​Benvenuta nella famiglia,Elena. (Bienvenue dans la famille, Elena).

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