Cuero Conti

Chapitre 2

Veronica tourna les talons, prête à regagner sa chambre. Son pas était sec, déterminé. Mais à peine eut-elle fait quelques mètres que Livia bondit, attrapa brusquement le pan de son peignoir.

— Je veux le voir ! Je veux voir papa ! Laisse-moi le voir !

Veronica se figea. Un souffle glacé passa dans le couloir. Elle se retourna lentement, les yeux noirs de colère, puis, sans prévenir, leva la main et gifla violemment Livia.

— Tu te tais ! Tu la fermes, tu entends ?! hurla-t-elle, le visage déformé par la rage. J'en ai marre de t'entendre pleurer, espèce de petite idiote !

Livia chancela sous le coup, les yeux écarquillés, les larmes montant sans retenue.

Le silence retomba. Lourds, pesants, les murs du manoir semblaient retenir leur souffle.

Le bruit de la claque résonna dans le couloir.

À cet instant précis, la porte de la chambre s’ouvrit. Domenico apparut dans l’embrasure de la porte, le regard noir, sa silhouette imposante remplissant presque le passage. Ses yeux se posèrent immédiatement sur la scène. Il fit un pas en avant, ses poings se serrant, sa respiration se faisant plus profonde.

Livia, les larmes aux yeux, se précipita dans ses bras, cherchant refuge. Domenico la prit contre lui, la protégeant comme un bien précieux.

— Qu’est-ce que tu as fait à ma fille ?

Sa voix était basse, mais glacée de colère.

Veronica, sentant la rage dans sa voix, répondit d’une manière précipitée, presque défensive.

— Elle est venue nous déranger…, dit-elle, tentant de justifier son geste, mais ses mots semblaient vides face à la fureur croissante de Domenico.

Il se tourna alors vers Carlotta, ses yeux pleins de menace.

— Va chercher Orlando. Maintenant.

Carlotta s’éloigna sans un mot. Son visage restait impassible, une vieille habitude forgée par des années de service auprès de la famille Conti. Elle était la femme de ménage, mais plus que cela, elle était la figure silencieuse qui observait tout, savait tout.

À 55 ans, Carlotta portait les marques du temps et du devoir. Son visage était marqué par les rides du travail, mais ses yeux restaient perçants, toujours alertes, toujours vigilants. Les cheveux grisonnants étaient soigneusement relevés en un chignon strict, et ses vêtements noirs étaient simples, mais soignés. Son corps, bien que fatigué par l’âge, restait solide, et son pas était toujours rapide et silencieux. Elle était la main invisible de la maison, discrète, mais incontournable.

Elle se dirigea rapidement vers Orlando, le bras droit de Domenico.

Orlando arriva derrière elle en quelques secondes, un homme imposant de 40 ans, au physique athlétique et au regard froid. Son visage était marqué par les cicatrices de son passé, une histoire de violence et de loyauté, mais son regard restait d'une froideur glacée. Ses yeux, d'un bleu presque translucide, étaient comme des fenêtres sur son âme de fer. Il avait les épaules larges et la posture d’un homme qui avait vécu dans un monde de domination. Son manteau noir tombait lourdement sur son dos, et ses mains, souvent croisées sur ses bras, montraient la force de son caractère.

— Orlando, amène-la… à la Casa, ordonna Domenico d'une voix glaciale.

Le silence qui suivit fût plus lourd que la mort elle-même.

Veronica, leva lentement les yeux vers lui. À l'instant même où le mot "Casa" avait franchi ses lèvres, ses mains se mirent à trembler. Son cœur battait si fort qu’elle en avait la nausée.

Elle savait.

Tout le monde savait ce qu’était la Casa. Une maison de campagne isolée, noyée dans les bois. Un endroit où l’on entrait… mais d’où personne ne revenait. Domenico y faisait disparaître ses ennemis, ses traîtres. Trois ans qu'elle était à ses côtés, trois ans à l'aimer, à l'admirer, à fermer les yeux. Et elle savait. Elle savait que c’était là-bas que tout finissait.

— Non… non Domenico… murmura-t-elle, la gorge nouée.

Elle chancela, puis tomba à genoux, les mains jointes comme une prière. Des larmes roulaient déjà sur ses joues.

— Je t’en supplie… pas ça… Pas moi… Je t’aime, Domenico. Depuis le début. Tu le sais…

Il détourna le regard, impassible.

— Je regrette… Je… Je suis désolée… Livia, pardonne-moi si je t’ai blessée… Je voulais pas… c’était pas contre elle…

— Orlando, répéta simplement Dom d’une voix plus dure, amène-la. Tout de suite.

— Bien, patron, répondit Orlando sans la moindre émotion.

Il s’approcha de Veronica, la saisit brutalement par le bras.

— NON ! LAISSE-MOI ! DOMENICO ! JE T’EN SUPPLIE !

Elle se débattait, pleurait, hurlait, mais c’était inutile. Orlando était une montagne, et son poing avait plus d’autorité que ses mots. Il la traîna sans ménagement hors de la pièce, sous le regard figé de Domenico.

Une fois dans la cour, Veronica hurla encore.

— Domenico ! Ne fais pas ça ! J’ai tout quitté pour toi !

Orlando ouvrit le coffre de la voiture et sans hésiter, la poussa à l’intérieur. Elle cria, le supplia encore, mais la porte se referma violemment. Le silence retomba. Le moteur rugit, et la voiture s’éloigna.

De son côté, Dom avait conduit Livia dans le manoir principal. Une bâtisse imposante, aux pierres claires et aux volets sombres, nichée au sommet d’une colline entourée d’oliviers. C’était là qu’il vivait, qu’il régnait.

Mais juste à côté, séparée par une haie haute comme un mur, se trouvait une autre maison. Moins noble, plus discrète. C’était là qu’il recevait ses associés… ou ses putes. Toute personne qu’il jugeait indigne de croiser le regard de sa fille.

Il passa la journée avec Livia. Ils déjeunèrent sur la terrasse, jouèrent aux cartes dans le grand salon aux rideaux de velours.

— Papa !

— Piccola mia… murmura-t-il en la soulevant dans ses bras.

Toute la journée, il resta avec elle. Il l'écouta parler de ses jeux, lui lut des contes, la berça. Puis ils regardèrent un vieux film italien que Livia adorait. Il riait avec elle, comme si tout était encore normal.

La nuit tomba. Livia dormait paisiblement, blottie dans ses draps roses.

Domenico referma doucement la porte de sa chambre, enfila son manteau noir, et descendit dans l’allée. Orlando l’attendait déjà, garé devant le manoir.

Sans un mot, Dom monta dans la voiture.

Direction la Casa.

Il était temps de s’occuper de Veronica.

•••

La porte en bois massif s’ouvrit avec lenteur, grinçant sous la main de Domenico Conti. Le silence dans la pièce était glacial, pesant comme une sentence déjà écrite. Veronica était assise sur le sol, le regard perdu, les yeux rougis par les larmes.

Lorsqu’elle vit Domenico entrer, suivi d’Orlando, elle se releva brusquement, chancelante.

— Domenico… s’il te plaît… pardonne-moi, murmura-t-elle, la voix brisée.

Elle fit un pas vers lui, mais il leva la main pour l’arrêter.

— Orlando, donne-moi ton flingue, ordonna-t-il froidement.

Orlando sortit calmement l’arme de sous sa veste et la tendit à son patron, sans un mot.

— Dom, non… je t’en supplie… c’était pas ma faute… C’est ta fille… elle était seule dans le couloir… je suis juste tombée sur elle…

— Je t’avais prévenue, Veronica, répondit-il d’une voix dure. Je t’ai dit que je ne voulais jamais que ma fille croise ton chemin.

— Je… je voulais pas… Je savais pas qu’elle était là… je te jure…

— Ce n’est pas qu’elle t’a croisée. Tu l’as giflée.

Il fit un pas en avant. Son regard noir transperçait Veronica comme une lame.

— Personne ne lève la main sur ma fille.

— Je… Je suis désolée ! Je le referai plus ! Je te jure que ça n’arrivera plus !

— Tu as raison, souffla-t-il. Ça n’arrivera plus… Parce que c’est fini pour toi.

— Dom… non… NON ! JE T’AIME !

Trop tard.

Un seul coup. Net. Précis.

La balle perça le crâne de Veronica, l’envoyant s’écrouler au sol dans un bruit sourd. Le sang se répandit lentement sur le plancher poussiéreux de la Casa.

Dom abaissa calmement le bras, rendit le pistolet à Orlando.

— Nettoie tout ça, dit-il sans un regard pour le corps.

Puis il tourna les talons, ses pas lourds résonnant dans le couloir sombre alors qu’il quittait le manoir. Sans se retourner.

Il arrive devant un club.

La lumière tamisée du club clignotait au rythme de la musique lourde. Fumée, alcool, parfums forts et corps en mouvement se mélangeaient dans l’air saturé.

Domenico Conti était assis dans un salon privé, légèrement à l’écart, un verre à la main. Il n’avait rien commandé de fort juste de quoi se distraire, noyer un peu les pensées qui le rongeaient.

Autour de lui, des visages familiers. Des amis, des partenaires, des hommes de confiance. Ils riaient fort, fumaient des cigares, et se laissaient charmer par les filles qui dansaient langoureusement autour d’eux.

Dom, lui, restait de marbre.

A suivre