Des voiliers glissent en silence
Corinne Hoex
Je suis venue devant la mer immense pour te parler sans que tu me regardes. J’ai ôté mes chaussures. Mes pieds sont blancs et nus et solitaires comme un visage. Le sable les a saisis de son b****r rugueux.
Ce matin, je me suis levée tôt. J’ai pris le train. À présent, me voici aussi épuisée que si j’avais fait à pied les cent vingt kilomètres. Il y a beaucoup de choses sans grâce qu’il faut que les yeux voient avant de voir la mer. Je tourne le dos aux villas à colombages et aux immeubles à baies vitrées, le Chenonceaux, le Royal, le Versailles. Je ne sais plus leurs noms. Je suis assise sur la dune. Une vigie. Une sentinelle. La proue d’une barque.
C’est ici que je viens quand j’ai besoin de mettre de l’espace entre moi et le monde. Quand
