Après le plat principal, Tom posa sa fourchette.
« Maman, soyons honnêtes. Papa ne va pas venir, n'est-ce pas ? »
Elle baissa les yeux, des larmes coulant sur ses joues.
« Il... il a du mal. Vous connaissez votre père. Admettre qu'il a eu tort, c'est... »
« Impossible pour lui, » termina Léo amèrement.
« Non. » Une voix profonde retentit depuis l'entrée de la salle à manger. « Juste très difficile. »
Leur père se tenait dans l'embrasure de la porte, l'air fatigué. Il avait vieilli, réalisa Tom. En quelques semaines, son père semblait avoir pris dix ans.
« Papa, » dit Nathan doucement.
Monsieur Mercier s'avança lentement et s'assit à sa place habituelle en bout de table. Le silence était assourdissant.
« Je vous dois des excuses, » dit-il finalement, les mots semblant lui coûter. «
