— Où voyez-vous la nécessité de partir? demanda-t-il tout à coup.
— Où? ne me l'avez-vous pas vous-même montrée, monsieur?
— Et sous quelle forme?
— Sous la forme de Mlle Ingram, une jeune fille belle et noble, votre fiancée.
— Ma fiancée! Quelle fiancée? Je n'ai pas de fiancée.
— Mais vous en aurez une.
— Oui, j'en aurai une, dit-il en serrant les dents.
— Alors, il faut que je parte; vous l'avez dit vous-même.
— Non, il faut que vous restiez; je le jure, et je garderai mon serment!
— Je vous dis qu'il me faut partir, répondis-je, excitée par quelque chose qui ressemblait à la passion. Croyez-vous que je puisse rester en n'étant rien pour vous? croyez-vous que je sois une automate, une machine qui ne sent rien? croyez-vous que je souffrirais de me voir mon morceau de pain arraché
