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Dans l’appartement, un silence de mort fait écho au brouhaha confus qui monte de la Piazza Navona. Comme chaque matin à la même heure depuis son inauguration, la Casa Baldelli va ouvrir ses portes à un flot de visiteurs dont l’enthousiasme pour ce lieu exceptionnel ne se dément pas. Comme chaque matin à la même heure, Charlotte King a pris soin du corps disloqué, l’a baigné, massé, pansé. Sans un mot, sans desserrer les dents. Puis elle est partie, elle a claqué la porte et il a entendu le bruit de ses pas décroître sur les carreaux du couloir. Elle n’a pas dit où elle allait, mais il a reconnu le rictus mauvais sous le masque impassible.
Qu’importe ! Plus rien n’a d’importance maintenant.
Épuisé, Balde se repasse en boucle jusqu’à la nausée, la nouvelle qui a défilé sur la chaîne d’
