Dima
Merde, merde, merde !
— Par ici ! m’écrié-je dans le combiné du téléphone alors que je bats le pavé jusqu’à l’angle de la rue.
Je saute dans le siège passager de la voiture de Nikolaï.
— Où sont-ils ?
— La Nissan métallisée qui tourne à gauche, aboyé-je. Tu la vois ? Juste là !
— Je les suis.
Nikolaï écrase l’accélérateur et double la voiture qui nous précède pour aller plus vite.
— Qu’est-ce qui s’est passé ? me demande-t-il.
Des alarmes résonnent dans ma tête.
— Il s’est pointé en bagnole et a dit qu’il la raccompagnait.
Mon frère ne dit pas un mot, trop occupé à zigzaguer parmi la circulation dense du centre de Chicago.
— Tu crois qu’il l’emmène quelque part ?
— Blyat... je n’en sais rien ! réponds-je. Je suis peut-être parano, mais je pense que quelque chose cloche.
