ÉPILOGUE
Dima
Natasha me presse la main alors que nous nous tenons avec Nikolaï devant la porte de l’appartement où nous avons grandi.
Je jette un regard à mon jumeau, l’estomac noué, assailli par la culpabilité et la honte.
Il hausse les épaules.
— On verra bien comment ça se passe.
Mouais.
Il lève le poing et frappe à la porte, puis l’ouvre sans attendre de réponse.
— Maman ?
Notre mère est assise sur le canapé et regarde la télé sur l’écran plat que je lui ai fait gagner. Elle n’a pas changé, sauf qu’elle semble beaucoup plus vieille. Son visage est parcouru de rires, et ses cheveux sont plus gris que blonds.
Quand nous pénétrons dans l’appartement, elle pousse un hurlement et tombe à la renverse.
— On est vivants, maman. Je suis désolé que tu aies cru qu’on était morts, dis-
