Samedi 30 mars 1991
J’ai fini par remettre la main sur mes petits cahiers relégués aux oubliettes du capharnaüm qui règne en maître dans la cave de notre appartement de la rue Monselet, à un saut de puce du cimetière de Miséricorde. Abandonnés depuis vingt ans, depuis notre arrivée à Nantes. Je les ai cherchés pendant deux jours.
J’avais besoin de l’écrire, un besoin irrépressible, vital. Pour exorciser mon désespoir.
Martina est morte. Lundi dernier.
Elle peignait. Elle s’est affaissée brusquement sur son chevalet.
AVC, accident vasculaire cérébral a diagnostiqué l’interne des Urgences du CHU.
David et Sarah sont repartis hier à Paris. Je suis seul, désormais.
Restent les souvenirs :
Laura Martin… C’est sous ce pseudonyme hérité de notre séjour au Monastère pendant la guerre que,
