Il essaya de trouver une signature quelque part, mais rien ne fut discernable. Se pourrait-il que cette croûte ait de la valeur ? Un Monet ? Un Renoir ? Il n’y connaissait rien en peinture, mais avait parfois rêvé de découvrir, à l’instar de ces fouineurs chanceux, une toile anonyme chez un brocanteur ou sur un marché, achetée une bouchée de pain et se révélant être l’œuvre d’un peintre renommé. Cela lui fit penser à Baptiste, le fils de Camille qui, s’il s’en souvenait bien, s’était passionné un temps pour la peinture au point de vouloir faire les Beaux-Arts. Passion depuis lors évanouie, croyait-il, mais il pourrait sans doute émettre un avis. En attendant, il nettoya la toile du mieux qu’il put avec du coton humide et du savon, l’accrocha dans le salon-salle à manger sur un clou et prit
