Le soir, après une journée partagée entre le travail dont il avait quelquefois toutes les peines du monde à assumer la charge, et la visite au Clos ou bien à Camille, il s’enfermait dans son grenier-bureau. Là, il disposait inlassablement tous les éléments de ses recherches sur un mur. Une fois qu’ils étaient punaisés, scotchés, tous bien visibles — ainsi, croyait-il, qu’on le faisait dans les postes de police — il s’employait à relier tous ces papiers pour en dégager une ligne directrice.
Ce soir-là, un visage stylisé marqué en son centre d’un point d’interrogation recueillit toute son attention. C’était celui de Marcel.
Entre deux réponses à un quizz à la télé, son père avait lâché qu’il était mort avec la médaille de la Résistance.
— Marcel ? Qui est Marcel, papa ?
Charles avait mar
