— Le 18 février, d’accord. Et… de quelle année ?
— De quelle année ?! Ben merde, t’as vraiment dégusté ! 1915, Guillaume, 1915 ! Tu sais, l’année où on devrait être chez nous depuis lulure à cajoler nos femmes après avoir foutu sur la gueule aux boches en août 14.
L’un des soldats intervient.
— Tu devrais t’taire Octave.
— Quoi ! Si j’dois crever ici, j’veux qu’on sache pourquoi.
— Ta gueule Octave !
— Finalement, dit l’homme à la pipe en rallumant son fourneau, c’est p'têt' toi qu’as du pot. Tu t’souviens de rien, ni des horreurs subies, ni des traîtrises des galonnés, de toutes les saloperies qu’on nous fait faire et qu’on endure. Pff ! Tiens ! J’t’envierais presque.
Antoine se laisse glisser contre la paroi terreuse pour essayer de réfléchir à la situation. Le fait de savoir qu’i
