C’est une femme, découvre-elle, c’est Crayson. Maculés, quasiment illisibles, quelques lettres le confirment sur la b***e d’identification à demi-arrachée de son scratch de poitrine.
Où est passé Rubens ? Pourquoi ne sort-il pas de la cabine ? Sortant de sa torpeur, toujours sous le choc, Ash se redresse lentement. Dans sa tête, un grésillement bizarre a remplacé les rugissements sourds du moteur, un phénomène parasite d’une autre nature. Pas un son ; plutôt une rage, qui monte en elle par vagues serrées. Comme si Crayson – vivante ou morte, elle ne sait pas encore – lui léguait sa rage en héritage par un étrange phénomène d’induction ou de transfert. Mais c’est impossible, les humains ne fonctionnent pas ainsi. De plus, ça n’est pas non plus ce qu’elle ressent, pas tout à fait. Rage, cer
