Londres s’éveillait à peine. Les rues encore humides gardaient l’empreinte d’une nuit que personne n’oublierait.
Dans un appartement bourgeois du centre-ville, une télévision tournait déjà, volume bas, café fumant posé sur la table basse. Une voix féminine s’éleva, solennelle, presque tremblante d’émotion contenue.
— « Bonjour à tous. Il est six heures. Ce matin, la capitale découvre avec stupeur les traces laissées par ce que certains appellent déjà une justice parallèle. »
L’image passa sur un commissariat bouclé. Des gyrophares coloraient les briques d’un bleu nerveux. Puis ce furent les visages des victimes, floutés, déformés, attachés et exposés brièvement dans une mosaïque de lieux.
— « Onze hommes. Onze interventions minutées. Aucun mort. Ils ont tous été marqués physiquement et
